Carissimi Lettori,
Eccovi “La badànt” e “Chi sógna mi?” (La badante e Chi sono io?). Si tratta di un paio di piccoli capolavori poetico- vernacolari, scritti da un verseggiatore, Ferrarese d’adozione, ma Romagnolo di nascita: Bruno Zannoni.
Due “chicche” una ironica riguardante una badante e l’altra che tratta il drammatico problema dell’Alzheimer. Bruno vince decine di premi letterari l’anno. Molti nella sua Romagna, ma soprattutto nel Ferrarese. Gli piace scrivere prevalentemente in dialetto, scrive benissimo in ambedue le lingue locali.
Questi due esempi che mi ha, amichevolmente, concesso di pubblicare nel mio blog di Estense.com, spero le possiate apprezzare, ma in Internet, nella fattispecie nel sito del “Tréb dal Tridèl” troverete, qualora lo desideriate, numerose altri esempi della sua bravura.
LA BADÀNT
Al nunón l’à ormài mucià
– sisignór – ‘na bèla età
e l’an pòl, ormài, far sénza
d’una sòlida asisténza.
I tri anvód ad st’al nunón
i agh “bàda” la pensión,
mó badàral: t’sarà mat!
j’à da far par i so fat!
Al nunón par nuóra e fiòl
al n’è, d’zért, un gran gudiòl;
anzi, p’r èsar pròpi frànch,
l’è ‘na spina int i so fiànch:
tuti du fóra i lavóra
e i sta in cà sól ‘na quàlch óra,
mó lasàral da par lu
lór j’an s’fida pròpi più.
Èco, alóra, con giudìzî,
che – escludénd la vié d’l’uspìzî –
i dezìd ad far la šélta
d’na badànt; e a la śvélta!
Mó che j’an l’avés mai dit!
Prima al véć al vànza zit,
pó al s’infùria; e cóm al ziga!:
“Còsa!? Una ch’la s’intrìga
in cà mié! ‘Na furastiéra
ch’la vién zó da la fruntiéra!
Ch’la vién chì e pó la cmànda,
e chisà quél che la dmànda;
liè la s’lasarà a l’asùt
fra stipéndi, contribùt,
malatié, permés e férî!”
Al nunón l’è pròpri séri,
mó la nuóra e anch so fiòl
j’an vòl, no, santir st’ill gnòl
e j’arìva, ‘na matìna,
con ‘na biónda d’n’ucraìna:
cóm età, lié l’è su i trénta
e al nunón lié la s’preśénta
con ‘na “mini” d’grand-lamè,
tach a spill e decoltè
che al móstra, bén o mal,
‘n’abundànza d’davanzàl.
“Bén, nunón, c’sa duéna far?”
i agh dmànda i familiàr;
lu an agh pénsa su un istànt:
“Si, tulénla, la badànt!”.
Bruno Zannoni
La badante
Il nonno ha ormai acquisito
– sissignori – una bella età
e non può, ormai, fare senza
di una stabile assistenza.
I tre nipoti di questo nonno
gli “accudiscono” la pensione,
ma accudire lui: sarai matto!
hanno da fare per i loro interessi!
Il nonno, per nuora e figlio,
non è, certo, un gran divertimento;
anzi, per essere proprio franchi,
è una spina nei loro fianchi:
entrambi lavorano fuori casa
e restano in casa soltanto qualche ora,
ma lasciarlo da solo
loro non si fidano proprio più.
Ecco, allora, con giudizio,
che – escludendo la soluzione dell’ospizio –
decidono di fare la scelta
di una badante; e alla svelta!
Ma che non l’avessero mai detto!
Prima il vecchio resta zitto,
poi si infuria; e come urla!:
“Cosa!? Una che si intromette
in casa mia! Una straniera
che viene giù dalla frontiera!
Che viene qui e poi comanda,
e chissà che cosa chiede;
lei ci lascerà all’asciutto
fra stipendio, contributi,
malattie, permessi e e ferie!”.
Il nonno è davvero serio,
ma la nuora e anche suo figlio
non vogliono, no, sentire queste lagne
e arrivano, una mattina,
con una bionda di un’ucraìna:
come età, lei è sui trenta
e al nonno lei si presenta
con una minigonna di grand-lamè,
tacchi a spillo e décolletè
che mostra, bene o male,
un’abbondanza di davanzale.
“Ebbene, nonno, cosa dobbiamo fare?”
gli domandano i familiari;
lui non ci pensa su un istante:
“Si, prendiamola, la badante!”
CHI SÓGNA MI?
Ill primi vòlt al n’agh fà gnanca caś;
l’è lì, ch’al fà lezión, int la so scòla
e, ad bòta, lu l’an sà finìr la fraś;
no, l’an agh vién in mént, no, cla paròla,
e si che lu l’inségna cla matéria
da più d’trént’ann a chisà quant studént!
“Mó no; no, sta fazénda la n’è séria,
a són sól stuf – as diś – no, ch’a n’è gnént;
un po’ d’ripòś e po’ la fnìs, sta stòria”
Mó i pàsa i dì e la và sémpar péz;
j’è sémpar d’più i vód dla so memòria:
lu al sa dśméndga sùbit quél ch’al léz
e quand al dscór, più vòlt, al pérd al fil.
L’as sèra in cà; al làsa al so lavór
parchè l’an vòl pasàr par imbezìl;
ormai la so paùra, al so terór
l’è pérdar ill funzión dal so zarvèl;
int ‘na paròla sóla, ormai l’è ciàr
ch’al l’à culpì l’Alzàimer, cal flagèl
che incóra an gh’è nisùn ch’al sà curàr.
Ineśuràbil, pur con al pass lént,
st’al mal l’agh piómba adòs sénza cleménza
lasàndagh, a l’inìzi, tant mumént
d’luzidità par tór, purtròp, cušiénza
ch’al sta precipitànd int un burón
indóv ricòrd, istint, valór, pensiér
j’as pérd int una griśa cunfuśión,
int ‘na fumàna sénza dman, nè jér.
Un mal ch’al cmànda i so muvimént;
ch’l’agh fà sbagliàr, parfìn, in cà da lu
la direzión, al séns dl’urientamént,
tant che cuśìna o bagn l’an tróva più.
Un mal ch’al dà dulór a chi agh stà avśìn
(che lu l’an cgnós gnanch più), ch’j’è disperà
par nò putéragh dar cur o madgìn,
mó sol ‘n amór, purtròp, nò ricambià.
Bruno Zannoni
CHI SONO IO?
Le prime volte non ci fa nemmeno caso;
è lì, che sta facendo lezione nella sua scuola
e, tutto ad un tratto, non sa finire la frase;
no, non gli viene in mente, no, quella parola,
eppure lui insegna quella materia
da più di trent’anni a chissà quanti studenti!
“Ma no; no, questo fatto non è grave,
sono soltanto stanco – si dice – no, non è niente;
un po’ di riposo e poi finisce, questa faccenda”.
Ma passano i giorni e la situazione peggiora;
sono sempre di più i vuoti della sua memoria:
lui dimentica subito ciò che legge
e quando parla, più volte “perde il filo”.
Si chiude in casa; abbandona il suo lavoro
perché “non vuole passare” per imbecille;
ormai la sua paura, il suo terrore
è di perdere le funzioni del suo cervello;
in una parola sola, ormai è chiaro
che l’ha colpito l’Alzheimer, quel flagello
che ancora non c’è nessuno che lo sappia curare.
Inesorabile, seppure col passo lento,
lasciandogli, all’inizio, tanti momenti
di lucidità per prendere, purtroppo, coscienza
che sta precipitando in un burrone
dove ricordi, istinto, valori, pensieri
si perdono in una grigia confusione,
in una caligine senza domani, né ieri.
Una malattia che comanda i suoi movimenti;
che gli fa sbagliare, perfino, in casa sua
la direzione, il senso dell’orientamento,
al punto che non trova più cucina o bagno.
Una malattia che dà dolore a coloro che gli stanno vicino
(che lui non riconosce più), i quali sono disperati
per non potergli dare cure o medicine,
ma soltanto un amore, purtroppo, non ricambiato